Le propos du berger

Le propos du berger

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Les landes écossaises s’étendaient par-dessous un ciel peu élevé, où le vent rugissait entre les collines et les falaises abruptes. Dans cette univers inquisition par la mer et la tempête, où les intrigues se transmettaient à voix basse au emplacement du pluie, la voyance n’était pas une connaissance oublié. Elle vivait toujours les symboles gravés sur la diamant, dans le arnaque des corbeaux, dans les silhouette tracées sur le support d’un lac endormi. À l’écart d’un seul village, incognito entre les bruyères et les ruines d’un familial temple païen, vivait un être humain avec lequel le titre était murmuré avec tant de effroi que de serieux. Magnus MacAlistair était un érudit, un espèce humaine des prénoms et du banquise, mais plus encore, il était un maître des runes, un gardien de la compréhension profonde familial. Ses mains, tachés par l’encre et la poussière des grimoires, retraçaient journalieres les aînés emblèmes qu’il étudiait, cherchant à produire leurs visionnaires. La voyance des anciens Celtes ne se manifestait pas via les cartes ou les boule de cristal, mais dans l’écriture numéro 1 de dieu. Les runes n’étaient pas de simples initiales : elles formaient un style artistique secret, une clé ce qui permet d’ouvrir les portes de la destinee. Magnus les marquant sur des morceaux de intention, les jetait au sol et observait leur âme, regardant dans leur chaos apparent l’ordre secret du entourage. Cette nuit-là, tandis que le vent hurlait tangent de les fenêtres de sa demeure, il s’installa à son bureau, une visage vacillante éclairant ses parchemins éparpillés. Il avait rêvé d’un personnalité mystérieux, une rune qu’il ne reconnaissait pas et qui semblait l’appeler via les âges. Une voyance venue d’un autre siècles, une information perdu entre les brumes du passé et les obscurcissements de le futur. Il plongea la coeur dans un sac en cuir et en sortit ses auspices gravées. Il les laissa tomber sur le propos de la table, décidant de suivre leur agencement avec une soin fiévreuse. Les idéogrammes du jour lui apparaissaient : Fehu, la recette ; Algiz, la protection ; Hagalaz, la destruction. Mais parmi eux, une forme étrange s’était dessinée, un tracé qu’aucun propose ne mentionnait. Un frisson parcourut sa colonne vertébrale. La voyance lui envoyait un souvenance. Quelque étape, tapi dans l’ombre du passé, tentait de lui dire. Et il savait que l’ignorer reviendrait à bien ficher son propre avenir.

L’aube se levait à copie sur les landes écossaises, effleurant les collines d’une clarté pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son entourage, le regard perdu vers l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de la nuit. La voyance l’avait éveillé, lui entrainant une information venu d’un autre siècles, un signe anonyme qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait créer. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac en cuir contenant ses moyens et ses auspices, puis se mit en allée. Le monolithe qu’il avait aperçu dans sa réprésentation devait exister quelque part, enfoui marqué par la univers ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le trouver, car il portait un mystique que les personnes d'âge mûr avaient obligatoire noyer le poisson aux siècles prochaines. le passage qu’il emprunta serpentait à travers des landes couvertes de bruyère et de perles blanches moussues. Le vent sifflait entre les collines, portant avec lui le vocation des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les vieilles intrigues racontaient que ces terres étaient hantées, que des critères oubliées sommeillaient par-dessous les coeurs des arbres noueux et dans les galeries secretes des falaises. Magnus ne craignait pas les légendes. Il les connaissait généreusement correctement. Après une multitude de heures de point, il atteignit un plateau solitaire où s’élevaient les vestiges d’un traditionnel cercle de pierres. Il s’arrêta, le caractère suspendu. L’endroit était correctement comme par exemple dans sa photo : un sol sec, parsemé de gravats, et en son foyer, une dalle black, gigantesque, brisée en une multitude de morceaux. Il s’agenouilla et posa ses soi sur la surface lisse et froide du monolithe. La diamant portait encore des inscriptions effacées par les siècles, mais il en reconnut quelques. Des runes qu’il connaissait depuis l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au coeur, à composition visible par-dessous les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet aspect pour une intention. Il sortit un couteau et gratta légèrement la mousse qui recouvrait les caractères, révélant soupçon à pointe les gravures mystérieuses. Les fabricants étaient profondes, poussées, tracées par une main qui savait que ces visions devaient parcourir les âges. Puis il lut. Les auspices ne racontaient pas une ample histoire. Elles décrivaient un rappel. Quelque chose avait été enfermé ici, un bienfait que les personnes nées en arrière guerre avaient exigé se fermer de la appel des gens. Le cercle de perles n’était pas un endroit gothique. C’était un empreinte. Et Magnus venait de réveiller son religieux.